Another side of Me.

Разная…

Всетаки удивительная страна, Америка. Когда ты читаешь о ней или смотришь на картинку из телевизора, то у тебя рисуется один образ. А когда приезжаешь их окунаешься в гущу событий, совсем иная. И что самое удивительное у каждого она своя, эта самая Америка. 

Для одного это яркая и шикарная девушка в красном платье на брителтках. Обворожительная и багоухающая. С тонким ароматом воды Bvlgary и с вьющимися как шелк волосами цвета аравийского дуба. Она в меру манерна и в меру строптива, тактична и очень мила.

Для других Америка это прокуренная дивчина як с украины в потерявшей всякий цвет майке и джинсах цвета уличной пыли…
От нее пахнет анаболиками и пережаренным мясом. Она смотрит на тебе через полуприкрытые глаза и пелену лени и усталости. Она тосклива и однообразна.

Кто то видит Америку, дряхлой и занудной старухой в старом и одному богу известно как не разваливавшимся на составные компоненты платье. Оно выглядит как музейный экспонат, а легкий но от того еще более навязчивый запах нафталина делает сходство с реликвией просто идеальным.
Она смотрит на тебя с опаской и не скрываемым раздражением. Ее рука всегда лежит на телефоне и готова вызвать полицию или участкового - только дай повод…

Она разная, и от того совершенна.
Брайтон мне был известен как сугубо русский район. Американцам в целом очень присуще все “сугубо”. Но такого погружения не ожидал даже я. Мозг теряет любые ориентиры и перестает идентифицировать себя с каким бы то ни было местом.
Где я? Россия? Одесса? Киев?
Эта какафония акцентов и интонация. Этот котел манер и ужимок. Это все заставляет тебя быть в панике в каждый момент твоего нахождения здесь…

Про…

Я сейчас временно живу на Брайтон Бич. В этом районе все не так. Все не нравится. В первую очередь что здесь русские. Везде русские. Это похоже на русскую резервацию. Русские магазины. Русская речь. Русские продукты. Русские лица. Русская водка. Я так бежал от русских. Я так устал от русской речи. Как от назойливого шума. Как от перфоратора соседа ранним воскресным утром. Или от скрипа по стеклу. Это походе на капающую воду в ночной тишине. Вроде можно привыкнуть. Вроде можно заставить себя не обращать внимание. Вроде можно уснуть. Но ты закрываешь глаза и тебе на секунду в легкой дремоте, на грани между бодрствованием и сном  начинает казаться что все, все запасы воды в мире иссякли. Все озера пересохли. Ледники растаяли. И это треклятый кран перестал капать. Ты расслабляешься и даже перестаешь напрягать челюсть которая нервно сжималась все это время. И даже жилка на лбу перестала предательски пульсировать выдавая всю твою нервозность. Дыхание выправляется и ты перестаешь ворочаться в комок сбивая одеяло. И тут… Где то далеко и очень звонко, как удар колокола в поле, ты слышишь - “Кап… Кап… Кап…”
Вот такие странные мысли навеивает на меня этот район. ;-)

Но есть одно обстоятельство которое позволяет забыть об всем и закрыть галаза на все. На не прекращающийся шум подземки, снующей в противоречии логике закоренелого петербуржца у тебя над головой а не под твоими ногами. На слышимую из всех щелей русскую речь с ярким и притарным одесским выговором. На пошлую и вычурную рекламу русских магазинов выдающую русскую и украинскую снедь за самую лучшую пищу на земле обетованной, а русскую водку… Да просто за русскую водку…  

Это все тает в дымке и остается где то далеко, далеко. Это перестает иметь какое либо значение. Да все остальное вообще перестает существовать когда выходя на Кони Айленд ты видишь его. 

Он огромен. Он бесконечен. Он прекрасен. 
Он пугает и влечет. Он спокоен и безумен одновременно. Он так очаровывает что ты готов бросить все и бежать на его зов. В нем отражается небо и в нем рождается и умирает солнце. Звезды заглядывают в него появляясь на небе чтобы убедится что все на месте. Луна любуется в нем своим отражением, прихорашиваясь перед очередной ночной вахтой. Он может быть ласковым как котенок и ощетинившимся и диким как кает. Он может ласкать тебе ноги, а ломать кости ближайших берегов. Ты можешь его любить и ненавидеть, а он лишь с самодовольной улыбкой посмотрит на тебя и ухмыльнется - «Человек. Неужели ты думаешь что мне есть дело до твоих чувств?»

Я говорю тебе про океан…

Мой Нью-Йорк

Я начинаю влюбляться в этот город. Он очень похож на тебя. Он кипит. Он клокочет. Он похож на вулкан. Он захватывает и уносит тебя в бешеном ритме своих улиц и скверов. Он заставляет тебя ускорять свой шаг подстраиваясь под его бешеный ритм. Часто ускоренный шаг превращается в бег на одном дыхании. Ты несешься и падаешь, но хочешь продолжать бежать все ускоряясь и ускоряясь. 

Он слепит тебя светом  Time Square и глушит гулом своей подземки. 

Он заставляет тебя чувствовать себя одновременно и ничтожно маленьким на фоне его небоскребов из стали стекла и человеческого пота и в тоже время понимать весь не исчерпаемый потенциал твоих возможностей. Ты здесь все и ничто одновременно. Это манит как наркотик. Как первая сигарета с утра. Как глоток горного воздуха. Он пугает, он опьяняет. Но он не позволяет тебе даже мысли об остановке. Если не спит Нью-Йорк то как может спать кто то другой?  

Но стоит наступить вечеру и оказаться в Central Park и ты готов заставить тише стучать свое сердце дабы не спугнуть эту красоту и тишину. 

Ты готов сидеть тих тихо и просто кожей впитывать то блаженство которое окружает тебя. 

Город прижимается к тебе. Город ложиться к тебе на плечо… Ты слышишь в ухе столь милое и немного щекочущее “Фррррр” и понимаешь - это она! Любовь… 

Вот такие мысли навивает на меня этот город.